ohne zäsur stiften die dohlen
ihr schwar durch die luft so
tief schwirren sie durch die
weisse stille es schreibt sich
auch ohne hand und immer
mehr zähle ich mich zu den
vögeln die die luft beschriften
dieses papier haudünne
seide der winde ein luftikus
vereitelt jede interpretation
davon träume ich zu fliegen
möge man doch das gedicht
erahnen das kreisrunde
von Lisa Elsässer (Gefunden in der NZZ, 23.02.2011, S. 20)